Eu era o melhor aluno da classe, primeiro ou terceiro ano do primário, não sei. Hoje, não tem mais isso. O nivelamento é por baixo. Nos esportes, a busca da excelência importa. É o fim último do atleta. Competir, chegar ao topo, receber os louros da vitória e subir ao pódio. 

As agruras da formação são compensadas pela vitória. Não é à toa que todos os luminares das várias atividades humanas asseguram que só há vitória com luta. Desde lá, como ademais com os nossos leitores, a noção da luta para vencer os obstáculos da vida eram bem presentes na minha cabeça. Meu pai tinha vindo lá de trás e cuidava para isso. Se vim e venci – e sem insinuação de ser melhor do que ninguém – o seu Francisco Sênior é quem deve levar a boa parte dos louros. 

No Brasil, chegamos a um patamar de educação que não é desprezível. Se não melhor, menos ruim do que concluímos das marteladas dos opositores de qualquer governo de plantão. Olhando com cuidado, as verbas para a educação no Brasil são consideráveis. No bloco de alguns menos apaixonados, diríamos que são mal aplicadas. Ou poderíamos dizer que cumprem o seu papel não importando a possível falta de comprometimento do indivíduo, da família ou da comunidade.  

Então eu fui primeiro aluno de classe e os prêmios eu os guardo como tesouro. Poderia ter sido outro colega qualquer. Eu até os julgava melhores do que eu. Só não compreendia a [sua] falta de comprometimento com a escola. O esforço dos meus pais, meu pai a incentivar e a minha mãe a me preparar, o esforço do poder público para me dar a escola, a dedicação das minhas professoras, tudo reforçava em mim a noção, ou comprometimento, de esforço. 

Vale dizer que sempre encontrei na escola pública – que na época formava melhor que as particulares, exceção talvez dos colégios religiosos e militares – colegas de peso que muito contribuíram para a minha formação. 

Ainda a consideração que ser melhor aluno de classe não garante a conquista dos melhores postos na vida. Talvez lhe falte o decantado jogo de cintura, senão malandragem. A confiança que os resultados escolares lhe proporcionam paradoxalmente o impedem de desejar ser, vamos assim dizer, esperto. Seria mais ou menos como o boa pinta da paróquia que não precisa ir muito além do que chegar junto. O seu passaporte é a boa pinta, não necessitando se aprimorar no jogo da conquista. 

O nosso foco volta para o terceiro ano da minha professora Aidil. Ela era casada com um marido de classe média quando a classe média era constituída quase que exclusivamente de funcionários públicos graduados, negociantes e militares de patente. Tinha dois filhos e morava no mesmo bairro da escola como a maioria dos alunos. 

Eu estava a conversar com o colega ao lado. Apenas conversava. Não bagunçava nem desrespeitava ninguém. Palavrão na sala de aula, nem pensar. Virar-se para trás em plena aula, danificar o patrimônio escolar e desafiar a coordenação do professor e, pasmemos, a autoridade do diretor, nada disso acontecia, comigo ou com nenhum dos colegas de classe. 

A professora Aidil, vindo de trás da sala, escorregando pelo estreito corredor entre duas fileiras de carteiras, puxou a minha orelha. Deu-me um puxão de orelha. Até hoje não entendi a necessidade daquele puxão. Não entendi o puxão vindo da professora Aidil. 

Repetindo, não precisava. Nos idos da minha infância, não era corriqueiro desafiar o professor. Os casos raros, que podemos dizer justificáveis, eram tratados com a pedagogia de então – e assim resolvidos. 

Não, ela não era um monstro! Ela gostava de mim. Até me convidou para o aniversário de um dos seus filhos. Não creio que tenha sido um pedido de desculpas. Não foi. Não precisava ser. Eu também a considerava e amava. Como no filme Love Story, amar é nunca ter que pedir perdão. Se ela tivesse me pedido perdão, já estaria perdoada de antemão, tornando nulo o pedido. 

E o melhor que o cronista pode fazer é peremptoriamente afirmar que esta crônica não faz a apologia do puxão de orelha, o que justificaria um puxão de orelha aplicado pelo leitor. 

E eu sou grato aos vários puxões de orelha que levei na vida de pais, parentes e amigos que eu sempre soube que me amavam – e por isso puxavam a minha orelha. 

Francisco Nery Júnior